Eingeknastet mutiere ich von selbst zum Textrobotor,

und dennoch schreibe ich um im Austausch… ja… Atemluft zu nehmen wenn gleich die Kompassnadel dreht mich weg
von diesen meinen Schriften.

Ich frage wie kann so etwas Gutes so falsch sein?
Warum ist so etwas Schönes so schlecht?
Weshalb gibt es auf der Welt keine Liebe?
Und weswegen hab ich eigentlich immer recht?

Dieses Leben ist ein Acker, in ner Gegend ohne Wasser.

Und dort wo die Bäume und die Blätter fallen sind zu viele  zuhaus.

Wie auch es sei nur das, was nicht schlecht ist, wird Teil vom meinen Schriftenvermächtnis.

Rambatie – Part.II